Nuestro diario tiene el gusto de proponer a sus lectores “Crónicas de Gastón Baquero”, un espacio de privilegio dedicado a reproducir los artículos que, sobre todo en la década del noventa del siglo pasado, publicara el poeta y periodista cubano en la prensa española.
La trayectoria de Baquero (Banes 1918 – Madrid 1997) es harto conocida y no requiere mayores redundancias. Considerado un clásico de la literatura cubana con poemarios como Memorial de un testigo y Saúl sobre su espada, autor de Orígenes y Espuela de Plata, Gastón se exilió en España en la primavera de 1959, tras reconocer de apenas un vistazo la esencia oscurantista de lo que durante décadas se conociera como “revolución cubana”.La sección que anunciamos, posible gracias a la generosidad de Firmas Press --que dirige el escritor y periodista Carlos Alberto Montaner--, constituye un homenaje al poeta fundamental, pero también a quien fuera Jefe de Redacción del Diario de la Marina y uno de los periodistas más agudos y lúcidos de la Cuba republicana, y el exilio.
Palabras escritas en la arena por un inocente (fragmento)
Yo soy un inocente y he venido a la orilla del mar,
Del sueño, al sueño, a la verdad, vacío, navegando el sueño.
Un inocente, apenas, inocente de ser inocente, despertando inocente.
Yo no sé escribir, no tengo nociones de lengua persa.
¿Y quién que no sepa el persa puede saber nada?
Sí, señor, flor, amor, puede acaso que sepa historia de la antigüedad.
En la antigüedad está erguido Julio César con Cleopatra en los brazos.
Y César está en los brazos de Alejandro.
Y Alejandro está en los brazos de Aristóteles.
Y Aristóteles está en los brazos de Filipo.
Y Filipo está en los brazos de Ciro.
Y Ciro está en los brazos de Darío.
Y Darío está en los brazos del Helesponto.
Y el Helesponto está en los brazos del Nilo.
Y el Nilo está en la cuna del inocente David.
Y David sonríe y canta en los brazos de las hijas del Rey.
Yo soy un inocente, ciego, de nube en nube, de sombra a sombra levantado.
Veo debajo del cabello a una mujer y debajo de la mujer a una rosa y debajo de la rosa a un insecto.
Voy de alucinación en alucinación como llevado por los pies del tiempo.
Asomado a un espejo está Absalom desnudo y me adelanto a estrecharle la mano.
Estoy muerto en este balcón desde hace cinco minutos lleno de dardos.
Estoy cercado de piedras colgado de un árbol oyendo a David.
Hijo mío Absalom, hijo mío, hijo mío Absalom!
Nunca comprendo nada y ahora comprendo menos que nunca.
Pero tengo la arena del mar, sueño, para escribir el sueño de los dedos.
Y soy tan sólo el niño olvidado inocente durmiéndose en la arena.
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