Neo Club Press

Desde mi humilde perspectiva humana, solo puedo imaginarme a Dios y con ello todo a lo que la imaginación —mi propia imaginación— dé lugar: la especulación, la sugerencia, la proposición metafórica y la poesía, la ficción narrativa, las concepciones místicas, míticas y metafísicas; añadiría, incluso, algo así como una fenomenología teológica… Y tengo que decir que es bueno describir a Dios, porque cada quien lo tiene y lo ve de distinta manera.

Unos se quedan en la tontería de los símbolos vacíos o de la superstición.

El Sendero de la Flecha, que es el de la iluminación súbita, corre desde la altura de los genitales hasta el entrecejo, lugar que ocupa el chakra ajna, el sexto y último chakra corporal, porque el séptimo está en el cielo. La Flor de Oro, que es la Luz, está en el cielo, pero el origen de la Flor de Oro está en el entrecejo, una zona del cuerpo a la cual los budistas y los taoístas le han dado diferentes nombres: “Terraza de la vitalidad”, “El centro en medio de las condiciones”, “Castillo Amarillo”, “Sala purpúrea de la ciudad de jade”, “Altar donde son producidos conciencia y vida”.

Se dice que quien se sienta a meditar ya es un buda. Quien es capaz de sentarse en un cojín con las piernas cruzadas, la espalda erguida y la vista fija en la punta de la nariz, ya está iluminado. Donde pone su corazón encuentra su destino. Meditar es iniciar un fascinante viaje hasta el fondo de nuestra verdadera naturaleza biológica con el compromiso de no regresar a la superficie hasta saber quiénes somos, a dónde vamos y de dónde venimos.

Buda y Bodhidharma fueron los primeros que nos enseñaron a meditar.

Una vez que la demarcación quedó institucionalizada --la hacienda El Descanso--, el territorio fue ocupado casi en su totalidad. Casi, porque algo faltaba. Ya se había delimitado allí, gracias a los laboreos fundacionales, una gran marca de potrero natural, es decir, un vasto espacio para el pasto de los animales. Aún no existían las cercas, pero se trataba ya de un espacio solemne a la vista e imaginación de Rogelio. Era el espacio límite alcanzable a la medida y la vista del hombre. Con una pequeña cabaña para cuatro, dos hijos y su mujer Romelia, la hacienda mantenía a dos mulatos al servicio de Rogelio, que dedicaban el día a dar estructura a aquellos límites.

Fernandino de Alba había nombrado aquel lugar “El Descanso”. Sus nuevos propietarios, los que  habían llegado primero que Rogelio, no sabían nada acerca de la historia de ese sitio. Cuando Rogelio arribó, cincuenta años después de su fundación, El Descanso era ya una hacienda rústica en ciernes, delimitada en el imaginario de unos pocos que cultivaban la tierra. Tres cuartos del espacio constituían más o menos los límites imaginarios que se prestaban, aun fuera de la memoria tradicional y consuetudinaria, para un fascinante descanso.

El rito sobre el descanso había tomado cierto pudor. Aquellos que habían decidido acercarse a la orilla del Cauto y dejar sembrada allí la memoria ilustrada de Fernandino de Alba, nunca más volverían a hacerlo. El tiempo no reconocería ninguna conexión entre aquel primer grupo  y el que cincuenta años después intentaba recobrar la memoria ilustrada. Ilustrada ahora sobre un cambio, porque ya no satisfacía la curiosidad para decir “adiós al sueño”, sino para confirmar la idea de que el fin justifica los medios, de que era necesario decir “a Dios el sueño”.

Nadie podía sustraerse, dejar de entender, desprenderse del ritual por el cual varias generaciones habían luchado, habían perdido el sueño.

Habría de ser un siglo, a un lado de la ribera del río Cauto, cuando  y donde Fernandino de Alba se adjudicó para siempre el descanso. Desde entonces, nadie más hubo de ver en su rostro la infame desgracia del tormento. Tenía treinta y dos años cuando aquel día lluvioso, de paisaje inerte, el Cauto estuvo más transparente que nunca. Silencio, silencio, aturdido, desorientado, cuando una voz todopoderosa le susurró al oído: “Pare señor, deje de correr; ha llevado mucho tiempo en esa desenfrenada carrera y ha llegado el momento de detenerse; ha llegado la hora de morir”.

“Rafael Cerrato ha escrito un libro diferente y lleno de información desconocida sobre un tema del que parecía saberse todo: la muerte del Che Guevara. El autor ha tenido acceso a Benigno, el lugarteniente del Che en Bolivia, y a Félix Rodríguez, el agente de la CIA que contribuyó a cazarlo (y se opuso a que lo liquidaran), y por medio de ellos y de otras fuentes, ha conseguido armar este fascinante relato, absolutamente verídico, pero dotado de la intensidad de una buena novela negra. Todo historiador que quiera escudriñar en este turbio asunto tiene que asomarse a este libro. Excelente”.

¿Y si Rihanna había enviado sus masajistas contra John Travolta con el oscuro propósito de ponerla a ella, Lady Gaga, en ridículo? ¿Y si toda aquella comedia del actor manipulando genitales en hoteles de Atlanta y Beverly Hills no respondía más que a los maquiavélicos designios de la competencia? A su lado, Taylor Kinney se frotó los ojos legañosos. Era la enésima vez que Gaga lo sacaba a la fuerza de sus sueños, mientras bebía de la garganta de una de sus víctimas. Frente a él, el sable samurái de la Mother Monster brillaba desafiante a la luz de la luna, como el cuerno plateado de la abundancia.

Apenas clareaba entre las cortinas de su dormitorio cuando Lady Gaga descubrió, descompuesta, que una vez más el destino se atrevía a plantarle cara. No había bastado el inconcebible desafío de los Grammys, aquella infausta noche en que se le relegara a ocupar un asiento anodino entre el público presente: ahora la revista Time recogía el bastón de relevo incluyendo a Adele y Rihanna en su lista de las 100 personalidades más influentes del mundo en 2012, y su nombre, su ocurrente y enfático nombre, no aparecía por ninguna parte.

La decepcionante noche en que Lady Gaga abandonó la gala de los Grammys sin siquiera un mísero premio de consuelo, asaltada por la imagen de una Adele atiborrada de reconocimientos, resultaría decisiva. Fue la noche en que decidió casarse con Taylor Kinney. Apenas la víspera Whitney Houston había aparecido muerta en su bañera, muy probablemente ahogada tras mezclar monumentales cantidades de barbitúricos, cocaína y marihuana, y esa vida preñada de excesos ya no la quería para ella. Necesitaba un hombre. Un hombre de verdad. De preferencia un vampiro.

¿Qué es la edad? ¿Es el número de años que uno ha vivido? Eso forma parte de la edad; uno ha nacido en tal o cual año, y ahora tiene quince, cuarenta o sesenta. El cuerpo envejece, y lo mismo ocurre con la mente cuando está cargada con todas las experiencias, desdichas y fatigas de la vida: Pero una mente así jamás puede descubrir qué es la verdad.

La mente puede descubrir algo sólo cuando es joven, fresca, inocente; pero la inocencia no es una cuestión de edad.

¿Cuándo piensa uno? Obviamente, el pensamiento es el resultado de una respuesta, neurológica o psicológica. Es la respuesta inmediata de los sentidos a una percepción, o a la memoria acumulada. Es decir, existe la respuesta inmediata de los nervios a una sensación, y está la respuesta de la memoria almacenada, la influencia del grupo, de la familia, de la tradición y demás, a todo lo cual llamamos “pensamiento”. De modo que el proceso del pensamiento es la respuesta de la memoria.

¿Qué es, entonces, la memoria?

Muchos hemos desarrollado capacidades intelectuales –o las llamadas capacidades intelectuales, que en realidad no lo son en absoluto--. Leemos muchísimos libros y nos nutrimos, si así puede llamársele, con lo que han expuesto otras personas en numerosas teorías e ideas. Creemos que somos muy intelectuales si podemos citar innumerables obras de innumerables autores, si hemos leído muchos libros de diversos géneros y tenemos la capacidad de relacionarlos y explicarlos.

Pero ninguno de nosotros, o muy pocos, tenemos una concepción intelectual que sea original.

La verdad no se acumula, ella ocurre de momento en momento. Lo que se acumula es la memoria, y mediante la memoria jamás se puede alcanzar la verdad. La memoria, en efecto, pertenece al tiempo; el tiempo es el pasado, el presente y el futuro. El tiempo, que es continuidad, jamás puede descubrir aquello que es eterno. La eternidad no es continuidad. Lo que perdura no es eterno. La eternidad está en el instante. La eternidad está en el "ahora". El "ahora" no es reflejo del pasado, ni continuación del pasado hacia el futuro a través del presente.

Hay un espejo en la vida de todo ser humano como una entrada al laberinto que a cada quien le corresponde. El espejo puede ser muchas cosas, pero entre ellas es una puerta hacia otra dimensión, un pasaje hacia donde uno —quizás— pudiera  reencontrarse con el otro.

A veces el espejo provoca el temor a la magia de lo inverso y la multiplicidad —lo cual realmente es un riesgo—, puesto que uno puede ser absorbido por su azogue, convertirse en alguien distinto y después de tanto reproducir una imagen equivocada diluirse en lo desconocido...

7.1 En la séptima noche del primer descanso, Idamanda descendió de los acantilados. Soplaba lejos el viento sobre la ciudad, y los amantes la vieron reírse de sí misma.

7.2 Y pudo Idamanda, a su vez, escuchar las carcajadas de los amantes.  Y vio que era bueno. Y dijo:

6.1 En la sexta noche de la creación, con la luna reflejada en la concha de La Playa, hasta los pies de Idamanda se arrastró un escorpión de oro.

6.2 Y los amantes corrieron a apartar al animal, deslumbrado por la luz. Y abrazaron las piernas de la madre, reencontrándose en la niña.

5.1. Con el mar batiendo sobre Playa Hedónica, Idamanda trazó la quinta noche, en cuclillas al borde de la espuma.

5.2 Y los amantes avanzaron hacia ella. Y toda clase de animales brotaron de las dunas y las aguas, para descifrar los jeroglíficos. Mas dijo Idamanda trazando las siluetas:

4.1 En el Gran Salto Adelante, en la cuarta noche del Génesis, Idamanda explicó a los amantes la inocencia.

4.2 Porque no te salvará sino el niño que hay en ti, candor de espíritu preñando la carne de la madre, aseguró Idamanda. Y los amantes volvieron a alzar sus copas.