Neo Club Press

2:1 Se hizo un silencio como ninguno, vasto como un trueno en la segunda noche, cuando Idamanda descendió hacia La Playa.

2:2 Las olas rompían tenuemente sobre la arena y los amantes evolucionaban bajo la cegadora luz del caracol.

1:1 Frente al mar de la primera noche, Idamanda descorrió las cortinas.

1:2 Las olas lamían Playa Hedónica y las tinieblas no dejaban apreciar con precisión los cuerpos de los amantes.

No sé dónde se encontrará ahora Guillermo Rosales (1946 – 1993), un escritor cubano nacido en La Habana, autor de Boarding Home, una breve novela que ganó el premio Letras de Oro (1986 -1987), de la Universidad de Miami.

No sé en qué medida sus posibilidades de escritor irreverente (enloquecido de amor por la vida y, al mismo tiempo, abrumado por el dolor del ser humano, atormentado por la alienación existencial que padecen los poetas de este mundo) se han podido seguir realizando después de la publicación de este libro que tal parece un mínimo —pero profundo— grimorio para locos.

Cuando la escritora cubana Josefina Leyva publicó El aullido de las muchedumbres, en 1993, quizás no pudo prever que su libro supondría un embrollo en cuanto a su clasificación en género, al creer que mezclaba la historia y la ficción en una especie de novela de costumbrismo épico.

En realidad, la creación —en la ficción o la no-ficción, y aun en la simbiosis de ambas— resulta ser, en muchas ocasiones, un algo venido de las extrañas regiones del talento y/o del espíritu, para incluso, a veces, terminar siendo asombro de su propio autor.

Al decir de Mario Vargas Llosa, el escritor no es solamente un hábil y mágico ladrón de ideas, sino también un asombroso y divino embustero que con sus mentiras nos proporciona una manera creativa para conocer y sentir mejor el mundo.

Esto siempre me lo recuerda y corrobora la lectura de los cuentos y novelas del narrador venezolano Denzil Romero (1938-1999), a quien conocí en Cuba y con quien compartí actividades literarias en La Habana durante la década de los años 80.

“Galatea viaja por las nubes; aún permanece como si fuera el aliento de un pabilo que no se gasta con sus lágrimas de cera; con su llamita titilando, temblando de incertidumbre, pero a la vez persistiendo, en medio de un avión y un firmamento que va dejando atrás la oscuridad”.

Galatea fue una prostituta cubana (imaginaria pero no menos real) que soportó con mucho estoicismo su antiquísimo oficio.

Los novenarios es una crónica de la infancia que describe —en la voz de un aparente narrador adulto— la impresión de un niño ante la muerte. De hecho, la muerte aquí asume su papel como una constante de la realidad que interpela al hombre desde sus primeros pasos.

La muerte se constituye en el leitmotiv argumental de la introducción, el nudo y el desenlace que, si no fuera por las digresiones propias del género novelístico, podría decirse que resulta un relato extenso, por su estructura bien definida.

Siempre me ha interesado lo que escriben las mujeres, tan vitales como capaces de ser la creación misma; y me refiero a tener la vitalidad de la buena literatura.

En este caso, la escritora cubana Carmen Alea Paz me provoca la real posibilidad de una pasión inteligente que ha transcurrido a través de varias épocas, desde los años 50 hasta nuestros días; épocas de transición para muchos cubanos, y que aún no parecen terminar.

El lunes 26 de febrero de 2001, en la noche, y a los 94 años de edad, falleció en Caracas el escritor venezolano Arturo Uslar Pietri (nacido en 1906), ganador del Premio Príncipe de Asturias y de numerosas distinciones nacionales e internacionales. Uno de los intelectuales más importantes de su país en el siglo XX.

Arturo Uslar Pietri fue, sin duda, un renovador de la narrativa venezolana contemporánea. En realidad, su figura se sitúa entre los escritores relevantes que abogaban por una visión más universal e irreverente, en oposición a la línea intelectual conservadora de la primera mitad del siglo pasado en Venezuela.

Casi siempre que algún escritor o periodista me conoce, y que, de alguna manera, sale a relucir el hecho de que en una época trabajé en la Casa de las Américas, lo primero que me pregunta —antes de interesarse en saber qué yo hacía allí o cómo funcionaba el Centro de Investigaciones Literarias (CIL) y otras tantas cuestiones de índole política, literaria o extraliteraria— es el asunto de si conocí a Antonio Benítez Rojo.

Las palabras y los muertos (Premio Internacional Mario Vargas Llosa, Universidad de Murcia, España, Seix Barral, 2007), del escritor cubano Amir Valle, aborda la muerte de Fidel Castro y los momentos en que el jefe de su escolta, Facundo, rememora una buena parte de la vida del dictador y de su propia existencia.

Existencia al lado de un hombre que lo embriaga y subyuga hasta absorber todo su pensamiento, su manera de ver las cosas, de sentirlas, y hacer de su entorno el ombligo del mundo.

En 1940, el argentino Adolfo Bioy Casares (1914 -1999) publica La invención de Morel, un libro clave en la narrativa fantástica de la literatura hispanoamericana.

En esta novela se devela un tránsito de lo real objetivo a lo real imaginario. Al final, la realidad no es otra cosa que una sorprendente dimensión fantástica de las vivencias concretas que un grupo de personas ha tenido en una isla.

Una verdad lapidaria es esa que Borges nos enseña en relación con la escritura y la lectura, y es que ambas pueden ser formativas (aunque también deformantes). En el caso específico de la lectura, queda claro que sin ella no se puede escribir y, mucho menos, andar en la vida.

Pero es necesario añadir que se trata de escribir bien o mal; caminar bien o irse hacia un despeñadero.