Como todo habitante de la gran ciudad tengo que adaptar mi empleo del tiempo a los caprichos de la administración pública y también de las empresas de servicios públicos. No he podido escapar a ninguno y he terminado por comprender por qué mis compatriotas lo dejan todo para el último momento. No es nada agradable ir a sacar la cédula de identidad, la licencia de manejar o pagar los impuestos. Todos estos trámites que en otros países más desarrollados están optimizados para reducir la pérdida de tiempo y el consecuente gasto para la nación en horas de trabajo perdidas, en nuestro país pareciera que adrede se han diseñado para ser complicados y tortuosos.
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Hugo Chávez suplicó con lágrimas en los ojos, en 2002, que lo enviaran a Cuba. En su interior, donde no se puede ver, no es tan macho como parece en la televisión. Ahora, con la parca tocándole al oído una flauta andina, suplica con lágrimas en los ojos a Dios que no se lo lleve, pero no pide en la iglesia o privadamente, como hacen los cristianos, sino en la tribuna. 
Tras el fracaso del Plan A, enfocado en la fundación de la primera sucursal de la Unión de Escritores de Cuba en el exilio, el Agente Torofijo había caído en desgracia. No sólo era ya motivo de burla en los conciliábulos de los más recalcitrantes y verticales narradores de Cumberland, sino incluso entre los bardos indecisos, cuya dependencia provincial y/o pasado puntoCON facilitara sus intrigas. Hasta el poetante de la flecha de oro, vergüenza mayúscula, se daba el lujo de dedicarle poemetas, como si no bastara el rechazo general con que su presencia era recibida en los salones de Playa Hedónica.
Aún le quedaban residuos de aquel talento juvenil. Encorvado y decrépito a sus 39 años, se le había ocurrido la idea sentado en la acera de la calle Tejadillo, en una de sus “atseis”, que era como llamaba a los cortos períodos de tiempo en que despertaba del letargo obligado por la ley: "El que no come, huelga".
El diario acontecer de la República de Venecia me hace rememorar futuros recuerdos; tal vez sea otra manifestación de los misterios que encierra la mecánica cuántica, que discretamente teje nuestra realidad y hace que el camino de regreso parezca más corto que el de ida, que algunas veces tengamos la impresión de ya haber vivido el momento presente o de ya haber visto algún lugar nuevo para nosotros. En el caso de Venecia, tal vez sea la repetición de los hechos y situaciones lo que haga fácil esta conexión cuántica.
Veo y oigo la entrevista, digo, con sus pasiones y vaivenes, con sus sorpresas. Relax, hombre, relax, que la vida es muy compleja, que cuando menos tú lo esperas viene lo inesperado y la vida cambia; por eso ahora el Godo se comporta diferente, porque le dan miedo los rumores, supongo. De modo que esto podría demostrar que el miedo también le toca al Presidente, pues la adversidad —que a veces forma parte de lo absurdo— se encuentra en todo, aquí y allí, como un camino del azar, lo que en este caso significa que si el Presidente no atiende su negocio el mundo de la Empresa se le desordena y lo desplaza, el mundo o la Historia, o los hijos de la Historia lo devoran como al escorpión.
Miró las manecillas del reloj: giraban de derecha a izquierda. La figura miró su reloj: Él miró el reloj de la figura: las agujas giraban de izquierda a derecha. La figura miraba también en dirección a su reloj (el de él). Movió el brazo izquierdo hacia adelante, mientras la figura repetía el movimiento con su brazo derecho. Avanzó: la figura (el alter) también. Pensó y pensó en el bien: sonrió. El alter sonrió. Pensó y pensó en el mal: el alter frunció el ceño, contrajo su frente. ¿Y entonces dudó? ¿La imagen sería su reverso?; ¿sería su sombra?; ¿sería él un reflejo de aquella imagen?
Cuchicheaban a eso de las tres de la madrugada. --Oye tú, ¿qué miras por esa ventana? --preguntaba la Madre a Rosalba, quien pasaba por el lugar en el mismo instante en que el niño nacía. La criatura encantada y serena, ya de regreso.
A la tercera vuelta se echó en el suelo. Aspiró de nuevo el salitre de la brisa mañanera. Desde la sombra del portal sus ojos se alzaron: más allá del muro, en la línea del horizonte, el azul turquesa del mar se difuminaba en la bóveda celeste. Quizás no vio aquel punto blanco que desaparecía tras una nube. Tal vez no intuyó el próximo rumbo de la rosa de los vientos.
Frecuentaba aquel aire libre. Me extasiaba la música de dos guitarristas. Uno ponchaba la armonía y el otro improvisaba sobre standards ejecutados con limpieza, estilo cool jazz. El lugar era frecuentado por travestis, maestros en el arte de camuflar la hombría biológica. Uno de ellos me miraba con frecuencia. Yo cambiaba la vista abochornado, pero pensando en lo hermosa y bella mujer que aparentaba ser.
Siempre me intrigó la condición del pene. Del orificio en la punta de la cabeza del pene, quiero decir. La extraña dualidad. Su doble condición de emisor de orina y semen. ¿Cómo podía ser posible? Materias tan diametralmente disímiles. Líquidos tan rotundamente equidistantes. Semen que impulsa. Orina que expulsa. Semen que crea. Orina que desecha. Semen que preña. Orina que denigra. 
La larga fila avanzaba con lentitud. La gente conversaba animadamente con poco sentido luctuoso, pegados al muro de mármol del mausoleo para evitar el frío viento que azotaba la Plaza de la Revolución. Se adentraban en la base del monumento al antiguo apóstol José Martí, degradado por Castro a héroe nacional. El fálico monumento, construido por Batista, era irreverentemente llamado por todos “la raspadura”. Un doliente de la cola, con aspecto de campesino, le susurró al amigo que tenía delante: “Martí, ¿por qué estás así, pensativo y cabizbajo?”. El otro le contestó rápidamente: “Porque esto está del carajo y me echan la culpa a mí”.
Es curioso que un simple agujero de 15 centímetros de diámetro pueda cobrar tanta significación. Horadaba el piso en un rincón al que apenas llegaba la luz, y de ahí su atributo misterioso, si se quiere, tétrico. Debido a la oscuridad no lo noté al llegar. Pero al preguntarme dónde haría mis necesidades y encaminado por la fetidez, lo descubrí cuando me agaché con la nariz tapada, ya algo acostumbrado a la falta de luz. El hedor daba dolor de cabeza y una repugnancia que sentí en un lugar recóndito, a término medio entre la raíz de la nariz y la garganta, un poco pegado al cerebro. Donde se siente la náusea.
Iban un anciano y su nieto de ocho años a lo largo del sendero, de vuelta a casa. El niño sobre un burro y su abuelo andando. Entonces se cruzaron con un grupo de caminantes, a quienes les escucharon expresar su disgusto:
A las doce de la noche. A la misma hora que la enterré. Tú solo. Gerardo escucha atento las últimas instrucciones del anciano de almidonada guayabera blanca, pantalón de dril del mismo color y sombrero crema de alas anchas. No hay dudas de que se ha estado dirigiendo a él, y en su voz ha creído percibir una extraña mezcla de magnanimidad y de imploración. Y ahora al final, antes de desaparecer tal como se había presentado, no sabe si sus últimas palabras ratifican un ruego o esconden una velada amenaza. 
Cómo podía escapar ella a través del espejo --Scarlett Johansson se llamaba--, o sutilmente por el teléfono satelital, de las nubes cargadas de primavera de una habitación donde alguien, una voz interior sin ecos rotundos, suavemente al oído le aconsejaba el exilio. En Playa Hedónica las noches son más largas, decía la voz. En Playa Hedónica el mar lame la arena como un niño su chambelona, decía la voz. Sin playas no hay país, ni siquiera escapatoria, y en Playa Hedónica el éxodo es una fiesta, decía la voz. Por eso ella filtró sus instantáneas más locuaces, salvoconducto para el largo trayecto entre la noche y el amanecer.
Hay bellezas que golpean; bellezas brutas. Las hay sublimes, que te elevan, y delicadas, que uno siente que las puede romper con sólo mirarlas. Y hay otra clase de belleza: la pura, la inefable; la absoluta, la incorrupta; la de las barbas de Dios.
Con tres cintas, roja, morada y amarilla, atadas a sus patas, apareció de improviso una mañana paseando su cuerpo bamboleante a orillas del arroyo artificial de aquel hotel de cinco estrellas de la costa habanera. ¡Solavaya!, dijo la empleada de limpieza, que fue la primera en percatarse de la presencia del pato, mientras se persignaba y prudentemente retrocedía unos pasos. Rápidamente notificado, el administrador dispuso que el animal fuera devuelto a su lugar de origen. Como al parecer nadie tenía idea de su procedencia, entonces ordenó que simplemente lo sacaran y lo llevaran a un sitio más adecuado.
A la breve vida sexual de Lady Gaga también podemos acceder a través de la imaginación. Porque, de hecho, no es demasiado difícil concebir las motivaciones y contextos que la hicieron romper, y volver, con “el hombre de su vida”, el baterista Luc Carl, y romper y volver, y romper y volver, y romper definitivamente.
Entre niña y mujer, parecida a la madre en fisonomía e inteligencia y apegada al padre, tenía la inocente manía de registrar cuantas gavetas se ponían a su alcance. Corrían los años 80 y visitaba los fines de semana a su papá. La majestuosidad de la residencia y el cariño filial reparaban en algo el agravio de tener que compartir espacios con la ladrona.
¡Nos dicen comunistas porque construimos escuelas, porque construimos hospitales, porque construimos viviendas para el pueblo! ¡Más comunistas son ellos, que asesinan mujeres y niños en el Congo! Por supuesto que su primer discurso público no sería el más afortunado de una larga y exitosa carrera de dirigente, que ya desde entonces parecía sumamente prometedora. Pero nada del otro mundo, que somos humanos y metemos la pata, y muy pronto él estaría entre los primeros en darse cuenta de que todas aquellas patrañas de que los soviéticos comían niños crudos no eran más que infundios de los enemigos malvados.
